Petite pâquerette

La petite fleur
N’aimait pas sa couleur.
Non, vraiment,
Des pétales blancs,
Un coeur jaune d’or,
Et puis quoi encore ?

Mais ses feuilles
Sont d’un joli vert…
Elle se cueille,
Et embaume l’air.

Elle aurait préféré
Être d’un rose thé,
Ou bien encore azur
Pareille à ce ciel si pur,
Ou peut-être même violette,
De ce ton velouté que rien n’achète.

Il y a un rouge écarlate,
Comme ces pommes d’amour,
Parfois si mûres qu’elles en éclatent,
Par un chaud et lumineux jour.

Elle aurait aimé être
Pareille à l’arc-en-ciel…
Un papillon peut-être…
Une abeille pour boire du miel.
Mais elle n’est qu’une
Petite fleur, pâquerette
Que les couleurs importunent,
Garde donc ta jolie tête !

La Rose

L’Iris
De la Rose
Est un Lys
Tout rose

Et sa pupille :
Un seul regard,
Celui qui brille
Sans autre fard

Que le pourpre
Et l’argent
Et le rose

D’une fleur pourpre
Revers d’argent
Et belle éclose.

Sensations

Quelle fleur
Saurait, par sa beauté,
Nous émouvoir
Et mettre en pleurs
Un coeur, chaleur
Et douceur de thé.

L’or du soir
Tombe sur les fleurs
Comme un baiser,
Enlacés.

Tendre fragrance,
Comme cédée presque à regret,
Ce chant enfanté
Dans une danse.

Dans la senteur
D’une fleur de thé,
Comme un baiser,
Enlacés.

L'oiseau du Paradis

Si tu désire voir l’oiseau du Paradis,

Desserre tes poings, et souris ;

Et l’oiseau, dans ton coeur,

Imprime une mélodie pleine de douceur,

La joie de vivre, le bonheur.